Nubes rojas se dilatan por la arena, toda
cotidianeidad es el infierno. La noche carga ladrillos mientras el día mezcla dolores
matutinos. ¿Quién puede elegir? ¿Qué es elegir?
El que
no come, no bebe, ni tiembla, ni duerme, ni siquiera siente el tiempo pasar: es
acaso llamado “inmortal”. Si me dan la opción mágica del pasado, presente o
futuro, la elección debe ser la felicidad dentro de la agonía. Puesto que
cualquier infame se regocija con su par en primavera.
Por eso hoy me doy cuenta que prefiero dormir en
una cama de clavos con vos, para entender el dolor y reírnos juntos. Así arrastre toda la vida mis paredes.
Aunque me fuercen yo
nunca voy a decir
que todo tiempo por
pasado fue mejor
mañana es mejor